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Seu rubor natural, que era uma das características encantadoras de sua beleza, havia desaparecido: seu rosto estava sem cor, e essa palidez incomum, que alguém pensaria que só poderia visitar sua bochecha no dia de uma doença perigosa ou na morte, aumentava a maravilha, a profundidade, o poder de seus olhos escuros, enquanto aquelas pálpebras que naturalmente caíam sobre a beleza que eclipsavam no sono, estavam levantadas até que a visão que ela poderia ter derramado em luz suave sobre sua companheira, parecia artificial e selvagem, os olhos da loucura, o olhar incomunicável de qualquer um mais rápido do que a doçura meio velada e iluminada pelo amor dos olhos de Lucy Acton. A lua agora nascia e lhes proporcionava uma visão sombria e imperfeita dos objetos ao redor. A paisagem era sombria e vasta, e nenhuma habitação humana aparecia diante de seus olhos. Eles haviam perdido todos os vestígios dos fugitivos e se encontravam desnorteados em uma região selvagem e selvagem. Sua única preocupação restante era se livrar de uma situação tão desoladora, e escutavam a cada passo com ansiosa atenção algum som que pudesse revelar-lhes os esconderijos dos homens. Escutavam em vão; a quietude da noite não era perturbada senão pelo vento, que irrompia a intervalos em murmúrios baixos e ocos vindos de entre as montanhas.